Esperando al tren

Ese hombre espera al tren, no llega y está impaciente. Solitario, su aliento cristaliza en la atmósfera helada de invierno. Un largo abrigo oscuro, resalta su nerviosismo. Las maletas que lo rodean, destacan su desesperación. Tu, lenta y distraídamente, en tu perfección sibilina, te acercas a el. Te ve. No hay nadie más en el andén. El lugar es una de esas estaciones fantasmas, de esas que pertenecen a pueblos perdidos y alejados. A veces la he visto, desde una ventana imposible de abrir, cuando pasan los vagones por delante de ella; siempre sin detenerse.

Te acercas al hombre. Tus formas femeninas son insinuantes, te mueves como si fueras de niebla. El se percata de tu presencia y te observa. Ojos grises atrapados en ti. Colocas tu pálida mano sobre su brazo embutido en poliéster. Entreabres labios rojos y le pides curiosa que te posea en un rincón. Brutal, directa…Estas muerta. Sabes que cuando eyacule dentro de tu frío cuerpo morirá con su vida absorbida a través de un remolino carmesí de placer infinito. Tus sentidos abotargados por siglos y siglos de muerte, reciben contraídos su pasión; el interés que has despertado en el. Todo resumido en una sonrisa dejada, lasciva y comprensiva. Te roza una mejilla con su mano enguantada. En voz muy baja te piropea, arrastras imperativa sus dedos por encima de tu falda. Le obligas a acercarse solo con la voluntad de tu deseo. Esta sojuzgado.

Allí, a la vista de nadie, te quita la ropa, te besa el cuello, el pecho, la boca. No llegas a sentir la intensidad de su toque, eres de hielo cuando empuja tu espalda contra la piedra de una pared. Pero pronto, la pérdida que siempre te llena se desvanece concentrada en la tersura de tus muslos. Te penetra, y cuando el está dentro de ti, te das cuenta de que su carne esta hecha de fuego. Su vida se desparrama espasmodicamente dentro, muy dentro. El viajero muere entre jadeos y tú acunas su cabeza entre tus pechos. Durante unos instantes, la quietud de la escena os convierte a los dos en una fotografía color sepia.

El silencio es quebrado por el roce de unos parpados separándose. Unos ojos grises y aturdidos reflejan el actual aburrimiento de tu cara. Muchas otras figuras difuminadas surgen de ningún sitio. El pueblo no vive, solo espera al tren. Las sombras desvaídas de decenas de personas olvidadas acogen a la pareja muerta sin importar la identidad de nadie. Siempre hay gente que no viene y cosas que no llegan. Algunos trenes pasan pero ninguno para. No existe medio de transporte que te lleve a donde quieres llegar pero lo importante es el viaje, no el destino; ó en todo caso la espera de tu cuerpo frío. La insulsa alegría de encontrar un nuevo viajero en el andén, dispuesto a unirse a ti y a los otros, en esta interminable espera invernal.

Por Bob Rock