Mr. Jones

Penny y Scott descubren cuando se toman un respiro de la civilización que los bosques de alrededor de su refugio rural esconden unos siniestros espantapájaros. Dichas estatuas son el principio de una espiral de locura a la que sólo descifrar los sueños puede dar respuesta.

El surrealismo es un arma de doble filo.

Cuando se usa con elegancia y cuidado da lugar a experiencias plásticas llenas de fuerza que ayudan al espectador a romper las barreras de la realidad estimulando su imaginación. Sin entrar en disquisiciones técnicas y onanistas sobre el origen francés del término artístico, me acojo a la definición del vocablo como “absurdo, sin sentido” para reflejar el método de expresión artística donde las reglas preestablecidas se subvierten, por ejemplo la linealidad temporal, para potenciar el impacto visual o narrativo de una obra. Sin ir más lejos, y para entendernos, grandes maestros del surrealismo cinematográfico serían Buñuel, Terry Gilliam o David Lynch (con sus fallos y sus aciertos). Seguro que gente más sesuda puede aportar ejemplos más intelectuales, un servidor prefiere quedarse en lo superficial porque ahondar en los terrenos de la experimentación es también descubrir la gran mentira bajo la que se esconden auténticos maestros del aburrimiento (y os lo dice un señor que se ha tragado toda la discografía de Nurse with Wound, Current 93 o NON)

Sin embargo, cuando el surrealismo se usa sin ningún tipo de control, cuando un colgado decide ponerse a pintar un lienzo con mierda cual macaco frenético, nos encontramos con verdaderos peñazos imposibles de digerir. Se le supone al delirio una base sobre la que desbarrar, un sentido último cuya retorcida revelación resulta más satisfactoria por lo costoso de la misma, pues nos obliga a desarrollar procesos mentales no habituales con tal de encontrar la clave del jeroglífico. Entramos de lleno entonces en el farragoso terreno de las interpretaciones personales. He asistido a unas cuantas “performances” dadaístas y siempre he tenido que escuchar los clásicos “no lo has entendido” o “no lo has sentido” si le decía a sus autores que su interpretación no había tenido fundamento alguno. A veces ha sido peor, porque oír como justificación aquello de “la falta de sentido es el sentido último de mi obra” es poco menos que un declaración de la falta de perspectiva de su autor. Digo yo, que cuando te pones de frente al público quieres expresar algo, y no me vale dar saltos sin más a ver si el espectador siente la guindilla que tienes metida en el culo. Y cuando digo “algo” me refiero igualmente a una idea concreta que a la transmisión de emociones.

Dudo seriamente de la respuesta de Karl Mueller, director y guionista de Mr. Jones, si le preguntásemos que quería contarnos con su ópera prima. El escritor de “The Divide” intenta salirse de los tópicos del formato “mockumentary” aplicando el surrealismo con la excusa de tener a sus personajes atrapados en una pesadilla. Bien, pero eso no justifica un último tercio desquiciante donde uno contempla impotente como Mueller es incapaz de plasmar su visión del horror cósmico.

Empecemos por el principio, Scott y Penny son una parejita que no sé muy bien porque razón deciden marcharse a una cabaña en el bosque. Me pareció intuir que era para grabar un documental, pero hasta la primera parte, la tediosa introducción de unos personajes extraordinariamente huecos, está contada con poco estilo pues su autor quiere infundir de falsa extrañeza, mediante trucajes de edición, estos primeros compases. Queda claro que nuestros protagonistas están obsesionados por grabarse hasta cagando y eso es lo importante: necesitamos metraje que montar.
Pues bien, una vez presentados los personajes, estos se encuentran con que tienen un vecino, alguien que augura las malas vibraciones que se respiran en los bosques cercanos. Y a la par que descubren la existencia de otra persona cerca de ellos, se dedican a inspeccionar su vivienda por mero aburrimiento. Aquí radica uno de los principales problemas de la cinta, los omnipresentes protagonistas adolecen de motivos para desarrollar una historia a su alrededor, todas sus acciones están carentes de espontaneidad. Por no hablar de la filmación, vais a tener primeros planos de caras en movimiento hasta cansaros. ¡Ojo! No me parece que Mueller carezca de técnica, el tío se arriesga, pero le sale el tiro por la culata ya que los planos carecen de amplitud y sufrimos de un mareo que va in crescendo a medida que se despliega la cinta.

Una vez que el encuentro con el desconocido y sus pertenencias acaece, la película comienza su rumbo en busca del horror cósmico, uno rumbo que no se llega a concretizar en ningún momento debido a la falta de estilo con que se nos presenta la historia. Una pena, porque resulta que esa siniestra presencia se dedica a confeccionar espantapájaros macabros (de lo mejor de la cinta) con fines misteriosos. Resulta, según se nos informa, que la embozada figura podría ser Mr. Jones (¿el de los Counting Crows?), un esquivo artista del que nadie sabe apenas nada aun siendo sus esculturas preciadas piezas de coleccionistas. Entonces se produce un curioso intermedio en la cinta: Penny se queda a vigilar a Mr. Jones y Scott se larga a Nueva York a investigar sobre el susodicho y preparar varias entrevistas para lo que se planea como el documental definitivo. Es este el tramo más interesante de la cinta, también formalmente se presenta bastante estructurado para desplegar sobre la mesa diferentes teorías y datos que estimulan la imaginación del espectador.

No obstante, es cuando esas teorías tienen que concretarse, a poder ser interseccionando con la trama principal, cuando todo pierde el sentido de la peor manera posible. Nos espera media hora donde la filmación vuelve sin previo aviso a la cámara objetiva propia de un rodaje tradicional para mostrarnos un desfile de mareantes luces deslumbrantes, pasillos cerrados, pasajes que se van repitiendo una y otra vez, tonterías sobre los sueños, y que sé yo.
Dentro de una interpretación personal diré que SPOILER toda esa parafernalia esquizofrénica y pedante parece querer decirnos que Mr. Jones puede ser cualquiera, que sólo es una entidad hecha carne realizando cuidadosos rituales con espantapájaros, o tótems, con objeto de proteger la realidad del Caos, y que nuestros dos protagonistas meten las narices donde no les llaman desatando la locura a su alrededor, encarnada en ellos mismo, salvándose en última instancia al asumir Scott el rol de Mr. Jones FIN SPOILER. ¿Y para eso hace falta media hora de frases huecas y de montaje enervante? Igual sí, pero curiosamente su director revela todas sus cartas a mitad de cinta, teniendo que rellenar de alguna manera un final cuyo valor argumental es bastante dudoso. Obviamente Mueller buscaba romper estéticamente mediante la representación “gráfica” de la pesadilla, rodar cosas raras por rodar. Pues muchacho, a un servidor lo has mareado pero a base de bien, poco más.

Una película rápidamente olvidable que molesta por lo pedante de su propuesta estética y, sobre todo, por el potencial argumental que albergaba y echa a perder por la prepotencia de su director, el cual quiere retorcer hasta lo indecible un desenlace que tampoco tiene tanta complejidad. Sin más, otra muestra de que muchos autores pierden el contenido por el camino, al obsesionarse con ofrecer un continente rompedor. Por no hablar de que en este caso, no es el sobreexplotado “mockumentary” el vehículo adecuado para la historia.