Parasitos

Parásitos es la película que se ha alzado con la ansiada Palma de Oro en el pasado Festival de Cannes. Y su director, Bong Joon-Ho, es uno de los principales exponentes del nuevo cine coreano. El cineasta se ha movido por muchos géneros: la comedia en “Perro ladrador, poco mordedor”, el thriller policiaco en “Memories of Murder” y “Mother”, el cine de monstruos en “The Host”, o la ciencia ficción con tintes distópicos en “Rompenieves” y “Okja” (la primera película original de Netflix que concursó en Cannes).

En todas sus películas siempre ha demostrado su creencia que el fantástico, la ciencia ficción y la comedia hundían más que ningún otro género sus raíces en lo sociopolítico. En un tiempo en el que todavía la crítica social más clásica y directa sigue ganando premios, el director es todo un ejemplo de cómo llevarla por bandera para contar más cosas, ya que sus películas, además de ser frenéticos viajes repletos de entretenimiento, tienen como base una cruda representación de la realidad y el choque social. Pero hasta ahora ninguna había sido tan tremendamente cruel, y a la vez tan entretenida como esta.

Parásitos es una de esas películas que no deja indiferente de principio a fin. Tarda poco en engancharte y no te suelta hasta su arrollador final. 
Los Kim (padre, madre y dos hijos que irían a la universidad si pudieran costearla) malviven en un semisótano lleno de cucarachas. Su dura cotidianidad queda clara desde el principio de la cinta, y les vemos moverse agitados por el diminuto cuarto de baño con los teléfonos en alto en busca de señal wifi gratuita mientras la cámara observa el desorden mohoso del lugar. También los vemos montar cajas de pizza para un restaurante cercano, y damos por hecho que eso es lo más parecido a un empleo que cualquiera de ellos ha tenido últimamente. Pero su suerte parece empezar a cambiar cuando al hijo mayor le surge la oportunidad de dar clases particulares a domicilio a una adolescente, hija de una familia rica: los Park.

Pronto, la necesidad y la ambición harán que el joven mienta para colocar progresivamente al resto de su familia como trabajadores de la mansión, interfiriendo cada vez más en la vida del clan pudiente.

Las cosas, cómo no, terminan por desmadrarse, y la cinta nos acaba presentado a una clase obrera convertida en una entidad parásita, un poco incluso como caricaturas malignas con las que resulta difícil empatizar. Pero Joon-Ho va encontrando la forma de hacerlo: si los hijos de la familia pobre se aprovechan del carácter naíf de la madre rica, es porque las desigualdades económicas de un sistema injusto, les amparan. “Huele a nabo deshidratado, a trapo sucio. Huele como a la gente en el metro”. Si el padre rico consigue oler la miseria del padre pobre, es solo porque este ha jugado a la mentira para llegar a una clase que no le pertenece. Joon-ho  encuentra la manera de ser explícito sin perder la elegancia, y lo consigue gracias a un guion pulido hasta el extremo, y a un reparto que trabaja la interpretación corporal de forma magistral.

En cierto modo, la película me recordó por momentos al subgénero de las home invasions, en la medida en que lo es “Casa tomada”, el magnífico relato de Julio Cortázar, o algunas películas de Luis Buñuel (pensando en “El ángel exterminador” o “El discreto encanto de la burguesía”), que subvierten* el inmovilismo de las estructuras sociales a partir de la pérdida del control del espacio en el que habitan*. En el transcurso de esta guerra a veces hilarante, la lucha de clases se traduce en una relación sadomasoquista en la que, por un lado, predomina la inversión de roles y, por otro, siempre hay alguien en un escalafón más bajo de la pirámide social dispuesto a rebelarse.

El filme desde luego deslumbra con su propuesta narrativa, rompiendo con cualquier tipo de prejuicio infundado sobre el cine más comprometido al convertir un drama con una fuerte carga de crítica social en una experiencia apasionante. Un brutal laberinto de sorpresas, giros imposibles y protagonistas redondos que se sirve de los recursos habituales del cine coreano (como su peculiar estructura en cuatro actos) para dejar boquiabierto al respetable.

Con tal derroche de emociones, en un thriller tan cargado y rápido que no se detiene ni un momento, la sensación final que nos deja confirma a Bong como un maestro a la hora de juguetear con los géneros y los tonos, y pone de manifiesto el verdadero brillo del autor: su capacidad para retratar el absurdo injusto de la realidad, y, al mismo tiempo, entretener sin tropiezos. Contemplarla es un placer perverso de principio a fin.