Maravilloso y sorprendente plato fuerte para Frighfest es el que nos brinda el director británico Dominic Brunt con su segunda incursión en el largometraje, Bait, magnánima adaptación de una historia firmada por la escritora, actriz y productora Joanne Mitchel, cerebro principal en el equipo Mitchel-Brunt films, que está demostrando su más que buen hacer en perfecta comunión laboral-matrimonial.

El trabajo de Brunt bien podría catalogarse como una ácida crítica de la popularidad de un sector demasiado presente en el mundo del trabajo autónomo en Gran Bretaña: el usurero. Para tal fin, el director se acoge al retrato de Bex y Dawn, dos amigas atrapadas en un insatisfactorio trabajo local que viven en un tranquilo pueblo de Yorkshire. En su afán por convertir en realidad su humilde sueño de abrir una cafetería propia lejos del ambiente machista y suburbial de las galerías, sin darse cuenta se dejan arrastrar bajo el falso ala de amabilidad del empresario independiente Jeremy, que se muestra más que dispuesto a echarles un cable. Pero no es oro todo lo que reluce, y pronto comprenderán que sus vidas han caído en manos de un cruel extorsionador sin ningún tipo de moral. Sin duda, un marco lo suficientemente oscuro que, de por sí, representa un tipo de terror desgraciadamente cotidiano y que ofrece justo lo que augura: un nivel de tensión capaz de, literalmente, atornillar al espectador en su butaca.

Antes de comenzar la redacción de esta review, me gustaría apelar a la versión de una popular y antiquísima fábula atribuida de manera incierta al conocido fabulista Esopo; se trata del conocido cuento de la rana y el escorpión, historia corta que encierra una moraleja muy acorde con la abrumadora conclusión que ofrece el magnífico trabajo de Ben Cresciman:

Había una vez una rana sentada en la orilla de un río, cuando se le acercó un escorpión que le dijo:
—Amiga rana, necesito cruzar el río. ¿Podrías llevarme en tu espalda?
—No, si te llevo en mi espalda me picarás y me matarás
—No seas tonta—, le respondió entonces el escorpión —si te picase, me hundiría contigo y me ahogaría.
Ante esta respuesta la rana accedió. El escorpión se colocó sobre la espada de la rana y empezaron a cruzar el río. Cuando habían llegado a la mitad del trayecto, el escorpión picó a la rana. La rana, al sentir el picotazo y darse cuenta que iba a morir, le preguntó al escorpión:
—¿Por qué me has picado, escorpión? ¿No te das cuenta de que tú también vas a morir?
A lo que el escorpión respondió:
—Rana.. mi amiga, no lo pude evitar porque es mi naturaleza.

Más de seis decenios revelaban su iniquidad sobre aquella frente protuberante y surcada de pliegues apergaminados, síntomas de la traicionera senectud que había comenzado a encorvar su otrora imponente figura. Cuajado de flacidez, el amplio rostro abrigaba la luz de una mirada inquieta y desafiante, inextinguible reflejo que testimoniaba la realidad de su perseverante y aguerrido carácter. Contraídos en una mezquina mueca, sus labios se fruncían hasta casi desaparecer entre la cenicienta foresta que se extendía a lo largo de aquel mentón prominente. Descaradas, las adversidades de la vida cebaban el peso de los años en la persona de Alphonse, hombre de intenso temperamento que prefería aceptar con dignidad los estragos propios de la inevitable vejez.

Anclado desde su niñez en el impulso vocacional de sus inquietudes religiosas, el incombustible Alphonse había luchado en pos de encontrar un sustento en su completa entrega a la fe, vocación que había logrado satisfacer aún a pesar de la dificultad devenida de la humildad de sus orígenes. Aceptaba la religión como una parte incorruptible e ineludible de su ser, pues apreciaba en ésta la iluminación que había tornado sus creencias en una nueva y confrontada visión de las debilidades competentes a la raza humana.

Wyatt acaba de mudarse a Nueva York huyendo de una serie de problemas personales y mentales que han cambiado su vida. Allí se encuentra con Christian, un amigo de la infancia que, igualmente, está pasando por un complicado momento. Juntos, tratarán de luchar contra esos fantasmas que, paulatinamente, pugnan por desestructurar su paz interior.

They look like people, el brillante debut a la dirección de un hasta el momento desconocido Perry Blackshear, es una de esas sorpresas inesperadas que, destinada a descollar estas épocas difíciles para los amantes del auténtico talento cinematográfico, no dudaría en catalogar como un exquisito rara avis. Relativamente sencilla, sin necesidad de recurrir a grandilocuentes artificios visuales ni otro arma que un guión sólido y bien estructurado, la incursión de Blackshear ha logrado hacerse, entre muchas otras, con la mención especial del jurado en el Slamdance FF o en el Nashville Film Festival. Pequeña y modesta aunque, no obstante, eficiente, They look like people ha demostrado de qué forma las buenas ideas son capaces de hacer a un lado las formas grandilocuentes y poco eficaces que le industria cinematográfica se empeña en sobreexplotar una y otra vez. Formas que, por otra parte y de manera sorprendente, parecen aplacar las ansias de un público que no parece sentir reticencias ante el exasperante crecimiento de las repetitivas fórmulas celuloides.

Reconozco que pocas veces he sentido una emoción tan inmensa como la que experimenté al conocer la noticia del lanzamiento de El mapa del Caos, tercera y última parte de la trilogía Victoriana o trilogía de H. G. Wells, extensa creación literaria presentada por una de las identidades más reconocidas y valoradas del panorama español actual, el escritor Sanluqueño Félix J. Palma. No en vano, un centenar de galardones, entre los que se encuentran el premio de novela Luis Berenguer o el Ateneo de Sevilla, avalan la brillante trayectoria de éste prolijo autor que cuenta en su haber con una nada desdeñable y sólida producción.

Como podrá deducirse a tenor del entusiasmo que derrochan las primeras palabras que encabezan esta review, me confieso ferviente admiradora de la consagrada obra de éste original mago de la palabra. Su primer volumen, El mapa del tiempo, podría calificarse perfectamente como un ejercicio de solvente entretenimiento con claros tintes de inspiración, tanto a nivel argumental como en el ámbito prosaico, en la novela La máquina del tiempo, obra del autor H. G Wells, principal referente y protagonista de cada una de las entregas que componen el elaborado esqueleto de este ambicioso proyecto. Sin embargo, pese al aireado renombre que para el autor supuso ésta primera introducción en el ámbito steampunk, una servidora reconoce no haberse sentido completamente seducida hasta haber completado la lectura de El mapa del cielo, título que da nombre al segundo volumen de éstas crónicas retrofuturistas traducidas en más de 30 países.

Gloria es una mujer divorciada, independiente y de carácter jovial que ha huido junto a sus dos hijos de un marido celoso y maltratador. Recelosa de volver a tener ninguna otra nefasta experiencia sentimental, accede a regañadientes a conocer a Michel, quien contacta con ella a través de un espacio web para encuentros. Sin darse apenas cuenta, cae rendida bajo el seductor influjo del desconocido, decidiendo abandonarlo todo para caer presa de la irrefrenable pasión que la corrompe.

El amor, ese proverbial sentimiento circunscrito a todas las razas y especies, devastadora fuerza interna que provoca en los seres comportamientos absurdos e inexplicables. Han sido muchos los pensadores y artistas obcecados en expresar los matices de este sentimiento aunque, a título personal, una servidora destacaría la apreciación de William Shakespeare quien, muy sabiamente, afirmó que el amor hace de la bestia un hombre y del hombre una bestia. El director, productor y guionista belga Fabrize Du Welz suscribe, mediante su última producción, las acertadas palabras del dramaturgo inglés; Alleluia es un oscuro melodrama de corte romántico, dotado de gran propiedad estilística como suele ser común en el personal universo del autor belga, que trata de ser una visión amarga, terrorífica y, por qué no decirlo, algo edulcorada de la vida de Raymon Fernandez y Martha Beck, una famosa pareja de psicokillers americanos que entre los años 1949 y 1951 estafaron y asesinaron a más de una veintena de mujeres solteras.