Hoy bajamos a los callejones del cine basura para rebuscar entre los detritus hongkoneses del séptimo arte. Una cajas mojadas anuncian: Del director de “La Historia de Ricky”. Una pila de escombros luce otro grafiti: ”The Cat”, un cuento cómico sobre felinos extraterrestres y mutaciones al estilo de “La Cosa”.

La noche nos regala una lechosa pero intensa iluminación por cortesía de la luna llena y los neones parpadeantes, la cual nos permite recibir con agrado el saludo de un gato azabache con cara de pocos amigos. Su territorio es el de la inmundicia y los vagabundos mutados por una fuerza alienígena, no parece que los aficionados al cine de terror psicotrónico seamos plato de buen gusto para el minino. Sin embargo, desde una prudente distancia, espiamos sus quehaceres con el asombro del que se ha tomado una bebida que sin saberlo contenía ácido lisérgico.

“Shrunken Heads” es un divertimento naif que no será recordado por sus virtudes cinematográficas si no por la descollante propuesta argumental que pone encima de la mesa. Efectos especiales que ya estaban datados en los setenta, actuaciones de cuchitril y poca dignidad estética; pero mucha cara dura, como aquí nos gusta. Viniendo de manos de la productora “Full Moon”, famosa por sus muñecos y otras criaturitas (“Evil Bong”, “Puppet Master”, “Evil Toys”, “Subespecies”, “Dollman”, “Gingerdead man”, “Cabeza de Familia”, “The Creeps”), no podía ser de otra forma que los protagonistas fueran “pequeños cabroncetes”. En este caso, a diferencia de otros productos salidos de la mente, o del culo, vaya usted a saber, de Charles Band, los seres sobrenaturales pasan de villanos a héroes de la función sin pasar por la casilla de salida. ¿Cabezas reducidas voladoras con súper poderes? Póngame cuarto y mitad, y añada algo de ese perejil psicotrópico para darle saborcito al guiso. Cine de guerrilla cuyo destino eran los videoclubes de principios de los noventas, agónicos en cuanto a terror de calidad, absurdos gracias a propuestas que dejan a “Sharknado” en un simple gag de José Mota.

“Llegan sin avisar” es un pequeño clásico de los años ochentas, muy de la época. Algunos prefieren considerarla una excelente muestra de serie B, lo cual es comprensible viendo el agradecido resultado que su creador pergeñó con ciento cincuenta mil miserables dólares. Hablamos del gran Greydon Clark (“El Pasajero No Invitado”, “Wacko”, “Joysticks”), un tipo que siempre declaró su única intención de hacer cine por el mero placer de hacerlo. Sin embargo un servidor prefiere quedarse con el lado más casposo de “Llegan sin avisar”, colocándola, si no os importa, unos escalones más abajo del abecedario. Algo que se puede traducir en “que mala es la cabrona, y que bien me lo paso cada vez que la veo”.

Al pulsar “play” pensaba que iba a ver “Escape Room” de Will Wernick, pero la realidad es que por pantalla se estaba reproduciendo “Escape Room” de Peter Dukes. Dos largometrajes titulados igual y producidos el mismo año, supongo que ambos apestosos. ¿Vuelven los tiempos de la confusión, la explotación y la corrupción anal? Ojalá, porque aunque fuese por el caos y la locura que dicho panorama lleva implícito, un servidor tendría donde alimentar sus oscuros instintos. Ya no por la calidad de las películas que aquí suelen provocarnos twerking neuronal: si los italianos en los video clubes te lanzaban flemas sanguinolentas a la boca, la “cartelera” del VOD underground terrorífilo actual supone una defecación post burrito directamente descargada a nuestro paladar.

“Evils of the Night” es una de esas películas recónditas de los ochentas que, a primera vista, alguno podría identificar con una joya oculta, de esas que damos a conocer con la alegría del diletante. Sin embargo, olvidándonos de la “pulpera” portada y de los fotogramas que reflejan un slasher canónico – impresiones muy engañosas –, nos encontramos efectivamente ante un diamante en bruto, pero uno referente de la caspa más espesa y crepitante.

Los barrios bajos del terror para adolescentes, del otro lado del charco principalmente, se veían copados a mediados de la década de los ochentas por productos de medio pelo que no merecían ni su proyección en los drive in, ya de capa caída por aquel entonces. Obritas picantes con algo de violencia sádica para encender la libido de los muchachos pasando calor en las cabinas de sus Camaros. No llegaría la sangre al río, el VHS mató al cine al aire libre, por aquello de que los asaltos a bragueta ajena son más cómodos entre cuatro paredes. De hecho, “Evils of the Night” ha tenido que ser rescatada por el tiempo e internet para llegar a nuestras manos. A diferencia de la mínima difusión que sufrió durante su vergonzoso estreno, debido a la nula distribución a la que fue sometida. No es de extrañar: ¿Quién querría, como distribuidor, ver asociado su nombre con el de un largometraje que lo mejor que aporta al séptimo arte es su proliferación de desnudos femeninos y diálogos nivel “goris”, los gigantes de “Fraggle Rock”?

El presidente de “no-sé-qué-coño-de-país-caribeño” visita Nueva York mientas los rebeldes vudú de las clases bajas preparan su asesinato para llevar la macumba al poder. Una agencia de seguridad estatal, dirigida por un papanatas, se encarga de la seguridad del presidente y de su familia contratando a un cyborg predispuesto tanto a matar como a seducir con su cuerpo lleno de armas. El resto de la película todavía tiene menos sentido…

Cuando hace poco echaba un vistazo a “Knucklebones” quedé sorprendido negativamente por la dirección que se observa en la serie Z actual, demasiado consciente de sí misma, perdiendo descaro si la comparamos a los auténticos truños que llevaron el anti estilo a maravillosas cotas de risas y enajenación cervecera.