El señor de las ferias, con su dulce voz amplificada por un megáfono de juguete, cantaba las glorias de la tómbola regalando perrito tras perrito piloto, y alguna muñeca chochona para evitar la saturación popular. Al fondo de la rifa, poblada de jamones de pega, entre el ecosistema de patitos de goma de la piscina y los arrebatos epilépticos del Gusano Loco, encontramos La Mansión del Terror: papel maché, maniquíes con capa y peluca, colores chillones y vagonetas disfrazadas de fosforescente adentrándose en una oscuridad plagada de carcajadas y alaridos de pega. Daba igual la ciudad, el pueblo, fiestas regionales o trashumancia por delante de los recaudadores del ayuntamiento… todos hemos estado dentro de una de ellas, asombrándonos del escaso precio que tiene el terror, cuestionando el roce de los murciélagos de plástico. Esas casas encantadas que sólo son fachada y tras la carcasa ni un mísero ático donde descubrir los secretos de la familia. ¿Dónde están? ¿Se han perdido bajo una tonelada de recuerdos adolescentes? ¿Dónde están? ¿Siguen viajando a lomos de la nocturnidad, esperando el público invisible de un pueblo abandonado que los acoja? ¿Dónde están? ¿Oxidándose en cementerios de elefantes metálicos? Repito, porque los descampados desiertos ya no huelen a dulce de algodón, ¿dónde están?

John Wayne Cleaver es un adolescente peligroso, y él lo sabe. Está obsesionado con los asesinos en serie, aunque no quiere convertirse en uno. Terribles impulsos le tientan constantemente; así que, por su propio bien y el de los demás, se somete a rígidas reglas para mantenerse dentro de la “normalidad”. Sin embargo, cuando un psicópata sobrenatural aparece en su ciudad, tiene que abandonarlas con el fin de detener los crímenes. Pero sin sus reglas para mantenerse bajo control, John podría ser más peligroso que el monstruo que está tratando de atrapar.

Vaya por delante que no he catado la novela de Dan Wells en que se basa este proyecto cinematográfico, traducida en España por Planeta. Viendo los resultados en pantalla sí me ha quedado claro que algo bueno me estoy perdiendo: como suele pasar con las adaptaciones cinematográficas de novelas, “I Am Not a Serial Killer” de Billy O’Brien, director de la infravalorada “Isolation”, deja la sensación de enfrentarnos tan sólo a la punta del iceberg de algo grande, oscuro, profundo… y jugoso. No en vano, la saga que tiene como protagonista a John Wayne Cleaver, gracioso nombre, va ya por su tercera entrega, todas traducidas al castellano. Con lo cual resulta obvio que el universo de “I Am Not a Serial Killer” no puede reducirse a una sola película.

Unas criaturas multiformes vagan de ciudad en ciudad buscando presas vírgenes a las que seducir con su bello físico. Su tormentosa vida eterna tendrá por fin un final en las calles de una pequeña ciudad de Indiana.

El verano es la estación del calor, de las hormonas revolucionadas, deseo adolescente y sábanas pegajosas. Hablo de cine de medianoche, serie B y besos robados; se mire por donde se mire, el verano es de los sonámbulos. Entonces, ¿qué mejor época para recordar la primera incursión como guionista, sin adaptar uno de sus relatos, por parte del Stephen King, autor que es imposible no asociar a la época estival? Problemática desde su rodaje, “Sonámbulos” es una cinta de serie B con ínfulas comerciales que fue estrenada en cines de medio mundo para gozo de los que, por aquel entonces, nos dejábamos llevar por el terror sin tantos prejuicios como ahora. Una revisión no muy encubierta de la temática de vampiros cuyo argumento se quedó a medio camino de ningún sitio, no tengo claro si por causa de la productora o por la desidia del propio King, que vivía su momento de mayor auge en todo el mundo y se dejaba llevar por el abuso de las sustancias tóxicas.

Una reportera investiga los rumores sobre una casa construida a partir de habitaciones y estructuras pertenecientes a otras casas, donde se produjeron asesinatos y otros sucesos macabros. Alguien está diseñando una casa encantada a medida, aun a sabiendas de los sangrientos resultados de su misión.

¿Un nuevo giro en la típica historia de casas encantadas? Me cuesta creerlo, pero también me cuesta resistirme al tráiler que podéis disfrutar junto a estas líneas: efectivamente transita por pasajes conocidos dentro del subgénero, y lo hace con holgada calidad, pero no seré yo quien obvie la personalidad propia que transmiten sus primeras imágenes. No en vano hablamos del nuevo proyecto de Darren Lynn Bousman, un cineasta que pese a su insistencia no consigue pillarle el tranquillo a esto del terror. Y no será por falta de ganas, pues el director norteamericano se puede vanagloriar de una de las carreras más prolíficas entre sus compañeros de género de este siglo.