Andrew Kevin Walker debe ser uno de los guionistas más reputados de la actualidad. Desde clásicos como Asesinato en 8mm. (Joel Schumacher, 1999) hasta sus colaboraciones con David Fincher: Seven, La habitación del pánico, El asesino (1995, 2002, 2023).

Cuando uno de sus guiones se lleva a la pantalla, aguardamos. Las expectativas crecen, es inevitable. Y es por eso que su última propuesta es tan decepcionante: dirigida por Gavin Polone, Psycho Killer es el thriller más descafeinado de 2026. Empieza bien, con una secuencia que establece a la perfección el tono de la película…, pero se desinfla a medida que avanza. De hecho, su tramo final es el ridículo absoluto.

Hay algo profundamente irónico en que una serie obsesionada con la perfección estética acabe siendo, ella misma, un artefacto irregular. Pero claro, estamos en territorio de Ryan Murphy (American Horror Story), y eso implica aceptar el pack completo: exceso, pulsión camp, ideas brillantes lanzadas como cuchillos… y la sensación de que alguien ha olvidado recogerlos del suelo.

Partamos de lo esencial. The Beauty adapta el cómic de Jeremy Haun y Jason A. Hurley y propone un concepto de esos que hacen salivar al aficionado al terror: una enfermedad de transmisión sexual que convierte a sus portadores en versiones físicamente perfectas antes de hacerlos explotar en una orgía de carne y fluidos.

Vamos, que estamos ante una pizca de La Sustancia cruzada con It Follows, pero pasada por el filtro de la cultura Ozempic y la estética malvada de Instagram. Y aquí Murphy acierta de lleno: la idea es puro oro negro del terror contemporáneo, una metáfora grotesca sobre el capitalismo del cuerpo, la mercantilización de la belleza y la ansiedad estética de nuestro tiempo.

Con solo cuatro trabajos —contando el que nos ocupa—, el tándem de directores conformado por Hélène Cattet y Bruno Forzani se ha consolidado como unos de los realizadores europeos más singulares a la hora de innovar con el lenguaje visual, tanto en el uso de la cámara como en la sala de edición. Su cine es un constante bombardeo de referencias de la cultura más pulp y setentera que incluye el cómic, el giallo, el fantaterror y el polar francés. En sus cintas los diálogos dan un paso atrás para ceder todo el protagonismo a la imagen y al ritmo, aderezado también con unas bandas sonoras que remiten a ese cine de los setenta de serie B. En ese aspecto, y salvando las distancias formales, su cine orbita por universos cercanos al de Peter Strickland.

Reflection in a Dead Diamond (Reflet dans un diamant mort en su título original), mira directamente al cine de Bond y también a sus subproductos europeos, a los cómics italianos de Diabolik y al Fantômas francés. Lo hace fabulando cómo será la vejez de un agente secreto. En ese aspecto el film se acerca a la idea anunciada recientemente por Pierce Brosnan de regresar a Bond desde la madurez.

La historia nos presenta a un antiguo agente secreto, John (Fabio Testi), que pasa sus días alojado en un hotel de la Costa Azul. Mientras recuerda sus trepidantes misiones en los sesenta, observa a la vecina de la habitación contigua. A su edad, pasado y presente comienzan a solaparse, al tiempo que sus días de lujo y aventura se acercan al ocaso.

Hay películas que empiezan prometiendo un festín… y luego se quedan en un tupper de sobras recalentadas. Vieja loca pertenece, más o menos, a esa categoría: una propuesta de terror psicológico que arranca con muy mala leche y termina derivando en un experimento curioso, irregular y, por momentos, involuntariamente cómico.

Vieja loca, dirigida por Martín Mauregui, es un thriller de terror psicológico que se desarrolla casi íntegramente en un espacio cerrado y que propone una premisa simple pero inquietante: un hombre acude a cuidar a la madre senil de su exnovia y termina atrapado en una noche de tensión creciente con una mujer imprevisible. La película intenta explorar el terror que nace de la fragilidad mental, la soledad y la violencia latente en las relaciones familiares. Sobre el papel, la cosa huele a thriller claustrofóbico de los que se disfrutan. En la práctica, la película funciona a ráfagas.