Whalefall

Es una pena que Whalefall no haya despertado interés en su paso por los cines. Porque precisamente, es una película que merece mucho la pena ver en la mejor sala posible. El inmersivo diseño de sonido y la escala visual, que contrasta la inmensidad del océano con la absoluta pequeñez humana, exigen una pantalla grande y a oscuras para atraparte por completo.

La historia y su mensaje son simples y los hemos visto mil veces: el típico personaje en duelo por la muerte de un ser querido que, debido a una situación límite, recuerda las cosas que aprendió de dicha persona para intentar sobrevivir.

Lo interesante de Whalefall no es dicha historia, contada a través de flashbacks, sino la experiencia de supervivencia extrema que plantea, y cómo lo muestra.

Una especie de Buried (2010) dentro de un gigantesco cachalote. La asfixia traspasa la pantalla no solo por la evidente falta de espacio, sino por una atmósfera opresiva cargada de ecos orgánicos, oscuridad casi absoluta y fluidos que te hacen sentir la humedad y pesadez del entorno.

Es evidente que, en la realidad, sería prácticamente imposible que esto sucediera. Sí, puedes ser tragado por un cachalote, pero quedarte dentro durante una hora es una licencia que debes aceptar para entrar en su juego. Una vez dentro (del juego y del cachalote), viviremos momentos de gran tensión y claustrofobia.

Más interesante cuando se centra en el escenario de supervivencia que en los flashbacks, algo cliché y que sirven, aparte, para llevar la duración a los poco más de 90 minutos de rigor. Estas interrupciones rompen el ritmo del presente; actúan como un salvavidas narrativo para que el espectador respire, cuando lo que realmente pide la premisa es que nos ahoguemos con el protagonista ahí abajo.

Whalefall es una adaptación de la novela de Daniel Kraus. Ya aquí pierde claramente si entramos en comparaciones, ya que pierde visceralidad en la descripción de los retos que tiene que afrontar el protagonista y la descripción con todo lujo de detalles biológicos del aparato digestivo y las heridas. En la pantalla, el entorno a veces se siente un tanto contenido para tratarse de las entrañas de un leviatán marino, restándole esa crudeza física, casi repulsiva y dolorosa. Resulta tensa y original en su forma dentro del thriller de supervivencia mainstream, pero podía haber llegado más lejos.

Mientras que en el texto de Kraus hay espacio para explorar el peso psicológico de un padre abrumador e insondable, haciendo que el cachalote sea un reflejo perfecto de su figura, en la película esta conexión es de trazo grueso. Al limitarse a usar los flashbacks casi exclusivamente como un "manual de instrucciones" para justificar cómo el hijo aprende a salir de la situación, y aunque la metafora se mantiene, pierde fuerza. Lo que en el papel es el verdadero ancla emocional del relato, en la pantalla termina resultando un trámite funcional que que no conmueve tanto como debería.