Mientras suena “Maldito duende”, Verónica y sus hermanas comienzan el día. Un eclipse solar y una sesión de espiritismo harán de esa jornada algo que marcará sus vidas para siempre. La joven y sus amigas de clase se han encerrado en el sótano de la escuela para jugar la “Ouija” y han convocado, sin saberlo, a una presencia terrorífica. Comienza entonces una pesadilla en el seno de la familia de Verónica y una cruzada, de ésta, por devolver a la presencia al plano del que salió.

España se apunta al terror inspirado en hechos reales. Paco Plaza nos trae a la gran pantalla, en esta “Verónica”, la historia de Estefanía Gutiérrez: uno de esos raros casos documentados de fenómenos extraños que, al constar de un informe policial que lo acredita, es popular entre los investigadores de lo paranormal patrios.

Tenía muchas ganas de hablar de “La Secta” (“La Setta” en su idioma original o “The Devil’s Daughter” para los anglófonos) desde que entré a colaborar en Almas Oscuras allá por un lejano 2009. No tanto para aportaros datos interesantes, pues se trata de una película muy comentada en todos los ámbitos, como para reivindicarla.
La carrera de su director, Michele Soavi, es de sobra conocida: una fulgurante trayectoria que se traduce en cuatro títulos imprescindibles dentro del terror y que terminó abruptamente en 1994, tras el estreno de la magistral “Dellamorte, Dellamore”, reconvirtiéndose su creador en un director mercenario para la televisión. Quizás ese hastío, agudizado por el desinterés de generalizado de las productoras en arriesgar con cine de género a mediados de los noventa y/o la decadencia de su padre artístico, Dario Argento, haya redundando en beneficio del público. Como esos músicos brillantes que dejan un legado único antes de una muerte aciaga y prematura, la filmografía de Soavi es una apuesta segura para el crecimiento y formación de cualquier aficionado al género.

Durante estas semanas en las que los estrenos interesantes de género pueden contarse con los dedos de un pie deforme, supongo que preludio del típico verano donde lo tangas de látex no dejarán espacio al terror dentro de la actualidad, siempre viene bien echar manos de obras pasadas. Mejores o peores, aquí está vuestro fiel servidor para airear los miasmas del terror. Esta vez me ha tocado la suerte de revisitar una obrita de los años noventa, década que se caracterizó por un tremendo descenso en la calidad y cantidad del cine que tanto nos gusta. Las productoras potentes, salvo sonadas ocasiones, daban la espalda a monstruos, asesinos, fantasmas y demás colegas, dejándolos a la suerte de producciones más modestas y, generalmente poco cuidadas. ¿Hemos mejorado en 2017 tanto realmente? Establezcan los paralelismos que deseen, la verdad que muchas de estas infames producciones pueden ser muy entretenidas hoy en día gracias a los estúpido de su resultado final. Quizás dentro de veinte años pase lo mismo con nuestras caras…

“The Mangler”, estrenada en 1995, es un largometraje estrenado en cines USA, con más pena que gloria, el cual sintetiza con bastante acierto el miserable estado del terror sobrenatural por la época, venido a menos y con pocas ganas de tomarse en serio a sí mismo. Comprueben si no los tres nombres fundamentales tras esta simpática obrita caída en desgracia: Tobe Hooper, Robert Englund y Stephen King; aunque en el caso de este último sólo aparezca como creador del relato que da origen a la historia. Por cierto, mucho más descocada y surrealista que su fuente original, plagada de momentos dignos de ver en pantalla a pesar del poco estilo con que son presentados.

Abro los ojos y contemplo un paisaje familiar: los oropeles de mi lujoso salón, decorado con bustos de mármol que me devuelven unas facciones perfectas, las de un servidor, desde sus pedestales adornados con cenefas de platino. Sin embargo, pronto me embarga una inquietante aprensión, mis miembros parecen haberse mimetizado con los rostros pétreos observándome en silencio. No puedo moverme, únicamente contemplar impotente mi entorno, donde la opulencia y el exceso alrededor del sofá adquiere unas connotaciones siniestras. Pasados unos angustiosos segundos noto una presencia cerca de mí. Aun esforzándome por rechazarla, mi cuerpo se niega a moverse un ápice, hipnotizado por las molduras doradas decorando cada esquina de, antaño acogedora habitación, mi horrenda prisión. Reptando desde la posición de mis piernas noto el peso sobrecogedor de “eso”, un monstruo que desea aplastarme con su peso, robarme el aliento mientras duermo. ¿O no estoy dormido? Y aunque pago el coste de un esfuerzo sobrehumano, consigo dirigir la mirada hacia abajo, ¡viéndolo por fin! ¿Pero qué cojo…