Aviso para navegantes: nuestro buen amigo Sergio Morcillo, autor de la presente reseña, es uno de los más entusiastas fanáticos del subgénero slasher que he tenido el placer de conocer. Dadle al amigo Sergio un tipo encapuchado dispuesto a hacer trizas a una pandilla de adolescentes descerebrados y le haréis el hombre más feliz del mundo. Así que id con cuidado… XII, penúltima muestra del subgénero slasher, le ha parecido “una de las peores películas que he visto en muchísimo tiempo”. Si ni siquiera a Sergio le ha gustado, mal asunto.

Muchas han sido las películas en las que un psicópata se pasea matando a aquellos desdichados que han osado culparle de asesinato. XII reincide en el tema desde la perspectiva del subgénero slasher… y os puedo asegurar que es una de las peores películas que he visto en muchísimo tiempo.

Tío “Creepy” Bob sale de la tumba, un viernes más, para presentaros la reseña de un sobrinito que ya conoceréis. ¿Recordáis un cuento muy triste llamado Al Final del Trayecto? Seguro que sí. Bien, pues nuestro amigo Fernando Rivero ha querido castigarnos con otra triste historia. Nos trae la vieja leyenda sobre Bubba y como acabó siendo un espantapájaros. No seré yo, fiel amigo de espantapájaros asesinos, quien critique su decisión, al fin y al cabo siempre me ha molestado que los cuervos picoteen los cadáveres que dejo pudrirse al sol, aquí en mi pequeño maizal.
Una reseña que estáis obligados a complementar con el visionado del clásico de serie B al que refiere… sin más: adentrémonos de nuevo en la crónica negra de Estados Unidos

La figura del espantapájaros resulta lo suficientemente inquietante como para poder despertar con ella los miedos del espectador. Es una pena que el cine de terror no haya sabido sacar todo el jugo a una figura que bien podía haberse convertido en un icono del horror cinematográfico. “La oscura noche del espantapájaros” es una de esas pocas rupturas en esa relación de tonto conformismo entre el cine de terror y la figura del espantapájaros.

Rashane, temperamental y egocéntrica superestrella de cine, tiene serios problemas de convivencia con buena parte de los miembros del equipo de filmación de su nueva película. Las constantes disputas tienen un trágico e inesperado desenlace: la muerte de Rashane. Pero el horror no ha hecho más que empezar. El cuerpo sin vida de Rashane se levantará de su tumba en busca de venganza.

Está bien… puede que la originalidad no sea su fuerte, pero a tenor de lo visto en el trailer oficial parece evidente que Ghost: The Cinderella, película dirigida por el tailandés Sarawut Intaraprom (The Snow White), tiene muchos números para dejar satisfechos a los amantes de horror sobrenatural, el gore y las muchachitas tailandesas en edad de merecer. A ver qué os parece…

Dos anotaciones antes de empezar. Primera, la versión de la película a la que he tenido acceso como la mayoría de vosotros es un workprint inacabado al que le faltan la mayor parte de efectos de post-producción; en cristiano, gran parte de lo que conlleva el contacto de algo punzante/cortante con el cuerpo no se ve, por lo que la valoración técnica brillará por su ausencia. Segunda, es posible que el subconsciente me traicione y caiga en la tentación de echar mano de la apetitosa palabrería de Bob Rock en este texto posterior a un intercambio de opiniones que tuvimos sobre la película. Así que, por si acaso, dadle también de antemano cierto crédito al muchacho por esta reseña.

Si me llegáis a preguntar hace varios meses qué película ansiaba ver por encima de todas las cosas, por una copia de la cual no hubiera dudado en vender a mi familia en el mercado negro, la respuesta habría sido clara y contundente: Tucker & Dale vs Evil. En mayúsculas, negrita, subrayado de dos líneas rosa fosforescente y signos de exclamación infinitos. Las expectativas tras el visionado del tráiler promocional (eufemismo para ‘aberrante resumen con spoilers’) eran tan altas que mi mente no concebía la idea de tolerar que adjetivos como ‘aburrida’ o ‘decepcionante’ tuvieran cabida en estas líneas. Condenada desde un principio por un exceso desbordante de mi propia exigencia me dispuse a gozar con la ópera prima de Eli Craig como si no hubiera un mañana. 89 minutos después, una sensación de coitus interruptus recorría todo mi ser. Pese a los intentos de deshacerme de ella aferrándome a las interpretaciones, a un par de muertes inspiradas y a un planteamiento altamente seductor, la insatisfacción le ganó el pulso al conformismo: mierda, creo que no me ha gustado.