Hoy traemos un producto de serie B que aprueba por los pelos, pero que tiene la frescura y los elementos que muchos aficionados al terror buscamos para pasar un buen rato. Será una reseña corta como sus intenciones, como su nota, como su guion y como su factura.

Un surtido grupo de personas es asediado, en un rancho, por unos extraños empeñados en montar con ellos un particular rodeo humano. Tendrán que unir sus fuerzas si quieren sobrevivir, aunque no se lo van a poner nada fácil al otro bando.

Cuatro madrileños de sangre caliente viajan a Mallorca en busca de una cala apartada donde pernoctar. Por desgracia, y de forma totalmente sorprendente, son interceptados en la carretera por una familia de paletos locales que quieren convertir a los jóvenes en sobrasada.

Nada esperaba y nada he obtenido del largometraje debut de Carles Jofre, encargado de muchísimas tareas aparte de la dirección, demasiado verde quizás para embarcarse en una obra de hora y media. Como cortometraje gamberro puede que “Verano Rojo” hubiese tenido algo más de relevancia, al alargar el chicle termina rompiéndose por varias partes. Financiada su post producción mediante Verkami, con siete mil jugosos euros, entended que nos encontramos ante un producto de bajo presupuesto con muchas limitaciones, y siempre es de valorar que alguien decida cocinar sus energías y sueños dentro de la marmita del cine de terror… aunque el resultado final más parece un experimento, una prueba para forzar las posibilidades y conocimientos recién aprendidos del equipo, donde únicamente brilla en la fotografía y montaje, y ni siquiera en todo momento.

Un espíritu indio ha resucitado de su letargo y busca venganza sobre los habitantes de la clásica población endogámica perdida en las entrañas de Estados Unidos. Al fin y al cabo fueron los ancestros de estos blanquitos quienes violaron y destruyeron todo lo que los nativos norteamericanos poseían. Los métodos del espectro son conocidos ya de otras películas, salta de cuerpo en cuerpo, poseyendo a su siguiente víctima una vez la ha matado. ¿Qué pasaría si matase a dos personas a la vez? ¿Y se suicida? ¿Y si come una pizza casa Tarradellas?

Al área llega un chaval cuyo padre era cazador, el cual ya se enfrentó a su día a la entidad sobrenatural, y además posee algo de sangre india diluida en sus venas. Junto a él varios gallitos y pollitas más, todos dispuestos a pasar un fin de semana en la cabaña familiar haciendo lo típico: follar, beber y practicar el tiro al blanco. Obviamente, sabiendo la situación anterior, podemos imaginar que el espíritu de la venganza y estos adolescentes pajilleros terminaran enfrentándose en una serie de secuencias vacías de cualquier poesía o rítmica.

Seguimos los pasos de Andrew, el único superviviente de la masacre acaecida en unos pantanos de Luisiana hará diez años aproximadamente. A cientos de millas donde dicen que Victor Crowley, el espectro deforme del hacha, todavía aúlla por las noches las penas de su fatídico fallecimiento, Andrew intenta ganarse la vida con un libro donde narra sus peripecias, hasta que una jugosa oferta televisiva lo termina embarcando en un vuelo rumbo a Luisiana. Paralelamente, un trío de jóvenes idiotas quieren grabar un falso documental con la leyenda de Crowley como telón de fondo. Ubicados en los marjales, invocan sin querer la presencia del asesino de ultratumba, hecho que coincide con el aparatoso accidente del avión donde viaja Andrew, llevando un grupo heterogéneo de personajes a los húmedos territorios de un nuevo festival de hachazos y desmembramientos.

No suelo mostrarme muy sibarita cuando visiono un slasher, sin embargo en el caso de “Red Christmas”, largometraje australiano de bajo presupuesto y con obvio homenaje en su propio título, el resultado final no alcanza a estar un peldaño por encima del cine amateur. Hablo del peor, el que ni siquiera aprovecha la independencia durante el periodo de producción para disparar dardos subversivos donde la imaginación sea el único límite, ese que ni siquiera sirve para provocar vergüenza ajena y, ya de paso, humor involuntario. Se trata de una película tan plana como su premisa, explotada sin sacar partido de ciertas aristas argumentales bastante jugosas, como sería la combinación de religiosidad extrema mezclada con el dilema del aborto como solución al parto de un bebé del que es conocida una deficiencia, como el síndrome de Down.

¿Qué hacía yo cerca de 1995? Supongo que meterme vía nasak todo aquel polvo blanco o amarillento que pusieran a mi disposición, y es que en Zaragoza vivíamos una época cuyo mejor reflejo fílmico lo podéis encontrar en “Trainspotting”. Normal entonces que no me acordase de “Night of the Scarecrow”, o siquiera llegase a saber de ella. Un slasher sobrenatural muy descafeinado que fue editado como rúbrica de un periodo terrorífico completamente venido a menos. Faltaba poquito para que obras como “Scream” volviesen a poner el género de nuevo en boca de muchos, pero el terror andaba principalmente relegado a productos directo a video que no merecían mayor interés para jóvenes dedicados a la cultura de club y el mamoneo nocturno. Sin embargo esta pequeña producción, no ignoremos que llena de detalles casposos, andaba también provista de los elementos estándares del subgénero plasmados con el suficiente descaro como para recuperar y estudiarla como testamento de un estilo bastante divertido. Mantita, sofá, palomitas y genuino cine basura; ahora que todavía estamos en temporada de frío, tiempo de cuervos y calabazas.