Alguien quiere el cuadro escondido en la casa. El retrato de una infame bruja. Alguien matará por conseguirlo. Los ecos del pasado estiran sus neblinosos tentáculos para acariciar el voluptuoso presente. Alguien llega a la enorme mansión. El abandono sexual se apodera de la casa. Alguien despierta el legado del mal a través de la sangre. La carne y el metal afilado se besan sin sentido en un cuadro de Dalí.

Last Caress fue anunciada a bombo y platillo por sus autores como la primera película “glamgore” de la historia. Concepto que me parece bastante traído por los pelos, imposible de acotar o definir y tan excesivo y falso como finalmente resulta este giallo. Sí, porque finalmente la cinta de François Gaillard y Christophe Robin se podría entender como una interpretación libre del estilo que definieran Argento y Bava durante los setenta (Rojo Profundo, Suspiria, El Gato de las Nueve Colas, El Pájaro de las Plumas de Cristal) y luego fue explotado y machacado durante sucesivos años por compatriotas italianos e, incluso, el propio Argento. Precisamente todo lo que rodea a Last Caress huele a explotación artificial, incluso sus propios responsables lo reconocen: “un exploit europeo con ardiente erotismo y extrema violencia”. Y un servidor añadiría una pincelada adicional: “… con una envoltura y marketing definidos en un viejo video-club”. La publicidad alrededor de la película francesa la define mejor que sus propios autores. Todo es exceso, abuso sobre la nostalgia, argumentos fáciles sobre hinchados que llegan a distorsionar la realidad. Lo que no quiere decir que Last Caress sea una mala película, todo lo contrario, es un nuevo ejercicio que afianza el cine “underground” moderno como el mejor vehículo para sensaciones fuertes y el homenaje más profundo para con el cine de terror de los setenta u ochenta.

Viola y Nicola intentan dejar atrás los roces del pasado, reencontrar la pasión de su matrimonio. Así, una casa de campo se convierte en el escenario perfecto para una cena romántica, miradas lascivas y bellas palabras que regalan los oídos de ambos. Juegos que llevarán a la pareja a la cama, donde comenzará otro juego de torturas, ensañamiento y odio casi inexplicable.

¿Alguna vez le has dicho a tu pareja la tontería de “un euro por tus pensamientos”? Tamaña memez de pregunta me surge cuando analizo lo que se puede llegar a saber de las personas que te rodean. Sí, incluso de nuestros maridos o esposas, nuestros familiares más cercanos y con los que vivimos comuniones físicas y mentales a diario. Podemos compartir nuestra saliva, nuestra carne, pero nunca podremos compartir nuestros pensamientos. Y esta barrera insalvable a veces oculta secretos.

Si queréis conocer, previo pago de la preceptiva cuota mensual, los placeres de la carne - virtual, eso sí – a manos de una jovencita locuaz y de muy buen ver, os recomiendo visitar la página web oficial de Brooke Marks.

Esta cuña publicitaria que, evidentemente, no me va a reportar beneficio alguno (mensaje para Brooke… aceptaría un pase Vip para tu web como muestra de gratitud), al menos me sirve para poneros en antecedentes sobre Vlog, la película que hoy nos ocupa. De Vlog escuchamos hablar por primera vez en un lejano 2008. Por aquel entonces empezaron a aparecer los primeros vídeos, imágenes y testimonios que intentaban hacernos creer que Brooke Marks, video blogger de éxito y estrella del porno online, fue asesinada mientras grababa una de sus intervenciones frente a su webcam.

Hay temporadas para todo. Cuando un subgénero está en alza preparaos para ver decenas de películas de la misma temática. La última ola – que recuerde – correspondió al cine de zombies, y siendo mi género preferido terminé hasta arriba de tanto producto de fórmula repetitiva. Pero eso no me molesta, podrían hacer mil pelis de zombies siempre y cuando 700 fueran buenas; pero la triste realidad es que de buenas solo encontrarás 10, y tirando alto…; pero como digo, no me importa, si hay que tragar se traga.

Ahora estoy enganchado a los mockumentaries y me encuentro en la misma situación: por cada una que veo y me agrada, cuatro, aparte de aburrirme, parece que me toman el pelo. En esto de quedarme calvo es donde se sitúa Evil Things. Calvo y encima con mala leche, y es que después de Atrocious creí que no encontraría algo tan malo en mucho tiempo. ¿Pues porqué sigo en mi aventura con esta temática si sé que la mayor parte son un cagarro? Pues por la misma razón por la que me trago tantos truños de otros subgéneros: buscar alguna con la que logre, al menos, pasármelo bien… aunque también hay que reconocer que soy un poco sado y la cruda realidad es que me gusta el cine basura. Aunque creedme si os digo que este año he visto algún que otro mockumentari con el que he disfrutado cantidad (léase The Troll Hunter, The Poughkeespie Tapes, The Tunnel…). Solo con esto ya es suficiente para decir bien alto que me gusta el cine de terror. Y que se le va a hacer… soy un rebuscador de basuras cinematográficas.

Corría el año 1992. Barcelona se había convertido en el centro del mundo durante la celebración de los Juegos Olímpicos y Cobi había generado encendidos debates sobre si era un perro - y en tal caso de qué raza – o por el contrario era un retrato de los seres que habitan el inframundo.

Sin embargo, a escasos 40 km de distancia, y tras la resaca olímpica, Sitges acogió durante la primera semana de octubre una de las mejores ediciones del Festival de Cine Fantástico que recuerda este torpe cronista.

Para que un Mockumentary sea realista y consiga que creas lo que te está contando, personalmente creo que debe reunir dos condiciones indispensables: un buen plantel de actores y una buena historia. John Erick Dowdle, director de Quarantine y Devil, ha tenido la suerte de encontrar unos actores increíbles y una historia que, si bien a priori puede parecer ya muy trillada, acaba siendo muy resultona.

La película está filmada como si de Crímenes Imperfectos o programas similares se tratase. Entrevistas a psicólogos, a agentes del FBI, a los parientes de las víctimas… recreando escenas para un plus de información gráfica al público (¿para que lo entienda mejor? No creo, en mi opinión lo hacen porque saben que nos gusta el morbo)… todo hasta llegar a lo que es el clímax de la película: las cintas grabadas por el mismísimo asesino. Un asesino que se reiría en la cara de Hanníbal Lecter.