Un matrimonio, en plena crisis a causa de las infidelidades de él, compra un coche de segunda mano sin saber que el cadáver descuartizado de una mujer, víctima de malos tratos, estuvo durante días en el maletero, encantando con su ánima hasta la última tuerca del vehículo.

Sustos por aquí, sustos por allí, la música se torna amenazante, sobresaltos hasta debajo del cojín. ¿A eso ha quedado reducido el terror sobrenatural en la actualidad? Hacer saltar de la silla al público mediante un sobresalto inesperado siempre se ha demostrado un recurso excelente para recordarle al espectador que está viendo una película de miedo, cierto que éste posee muchas formas y colores, pero un buen susto es la mejor conmemoración del peligro que supone vivir, homenaje al atavismo que convierte una simple sombra en una amenaza para nuestra frágil existencia. Pero, ¿en qué momento se pasó del uso al abuso? ¿Cuándo George C. Scott se quedaba helado mientras veía descender una pelota de las escaleras de su recién adquirida mansión? ¿Cuándo el muñeco de un payaso saltaba atacaba a un niño gracias a la imaginación de Spielberg? ¿Cuándo un adolescente contemplaba, mudo de pánico, como una mujer era desangrada en la casa de enfrente por un atractivo vampiro?

Un productor de televisión se embarca en un documental sobre el antiguo rito que casaba mujeres muertas con una víctima elegida al azar. Como no iba a ser de otra forma, la leyenda regresa a nuestros días y el citado productor se las tendrá que ver con un matrimonio sobrenatural.

Cuando descubrí sus primeras imágenes promocionales, pensé que “The Bride” copiaba en demasía a la franquicia japonesa “The Ring”, “Ringu” en el país del Sol Naciente. Sobre todo porque, al tratarse de una película taiwanesa, esperaba una personalidad más marcada, cierto distanciamiento con el aburrido cine oriental que se desarrolla actualmente, y que precisamente se vuelve tedioso por intentar estirar el éxito de “The Ring”. Aunque me pregunto qué esperaba hallar realmente en esta cinta de corte sobrenatural. Es decir, creo que sólo he visto otra película de horror “made in Taiwan”: esa locura casposa llamada “Zombie Fight Club”, así que esperar algo concreto, valores elevados tal vez, de un país que sólo conozco por sus famosos radiocasetes de los ochentas parece, a fin de cuentas, un arrebato de soberbia.

Recuerdo cuando cada nuevo estreno de Takashi Miike que caía en mis manos se convertía en una especie de ritual místico, donde mis amigos y yo buscábamos la locura nipona, los excesos físicos y mentales de un genuino maestro del horror y/o géneros hermanos. Actualmente, cuando me enfrento a la nueva obra de turno del incombustible director japonés, lo hago con la mera esperanza de encontrar algún eco de la radicalidad que lo convirtiese en un icono. La verdad es que el tiempo no pasa en balde y Miike está lejos de sorprendernos con un nuevo “Visitor Q”, “Ichi the Killer” o “Gozu”. Aunque “Over Your Dead Body” (“Kuime”) suponga otro de sus infrecuentes regresos al terror puro y duro, algo que los antiguos aficionados agradecemos, sigue siendo una obra descafeinada si la comparamos a los hitos de su larga trayectoria. No obstante, se merece el galardón a película más estilizada, y quizás la mejor técnicamente, de su autor, el cual hace del comedimiento un arte en las lentas dos horas que dura.

Ya sabía a lo que me arriesgaba cuando cerré las puertas de aquel tugurio detrás de mí. El fumadero de opio con peor fama de todo Hong Kong se desplegaba a mi alrededor envuelto en extrañas fragancias y miradas acuosas cargadas de peligro. Sin amilanarme, puse un fajo de billetes sobre la barra y sonreí con el gesto de complicidad que suele abrir las entrañas de los mayores errores de la humanidad. Efectivamente, esquivando a los otros parroquianos, tambaleantes hombrecillos de piel dorada, por fin pude abrazar al sarnoso diván que se convertiría en el vehículo para otro viaje alucinante al lado salvaje del sueño casposo. Prendí la pipa, chupé, volví a prender y así hasta cuatro veces de lo sobado que estaba el latón. Cuando el abrasador humo castigó mis bronquios, como si hubiese ganado una rifa de cánceres, tuve que aferrarme a la mugrienta superficie del catre, entonces empezó lo bueno.