Courtney Bates intenta volver a la vida normal propia de una chica de dieciséis después del asesinato de su hermana y sus amigas en una fiesta de pijamas a manos de un sádico asesino taladro de por medio. Las pesadillas son recurrentes: una misteriosa sombra, bajo una tenue iluminación y el sonido de las guitarras eléctricas, que luce un tupé y un enorme taladro, pero antes de que aparezca el asesino siempre está él, su chico, Johnny (o podemos suponer que se llama así al tratarse del prototípico adolescente americano de blanca sonrisa). Entre sueño húmedo y pesadilla gelatinosa, pasa las tardes practicando con sus compañeras de grupo, y es que Courtney espera ser famosa algún día. Sus compañeras quieren subirle el ánimo de la mejor manera que saben: ¡montando una fiesta por su decimoséptimo cumpleaños! Puesto que la madre de una de ellas deja la casa por todo el fin de semana; la fiesta de pijamas, ensayo de por medio, ya está preparada. Sólo faltan los chicos, invitados a última hora y más salidos que un mono sidoso; lo que nadie imaginaba (salvo el sagaz espectador) es que tanta libido desatada provocará la rotura del cuarto muro por parte del asesino imaginario que alberga Courtney en sus sueños, un asesino con ganas de fiesta, sangre y rock and roll.

Una grata sorpresa en forma de slasher sobrenatural es la que me ha deparado esta “Slumber Party Massacre 2”, estrenada así en nuestros amados/despreciables video clubes. Sorpresa porque a pesar de tener unos cuantos añitos a sus espaldas (fue estrenada en 1987) no me he decidido a verla hasta hace poco, obra y gracia de un blog amigo que me encanta como es “Aquí Vale Todo”, debido al aburrimiento que me causó la primera parte. Buena culpa de ese asombro también lo tiene que funciona a la perfección, todo dentro de los descacharrantes parámetros de la serie Z y la caspa. Es decir, la dichosa película es mala de cojones, pero tiene un saborcillo especial que por un lado te hace partirte de risa, medianamente involuntaria, y por otro te encandila con esos detalles horteras imposibles de reflejar actualmente, por mucho que “reputados” directores independientes se obstinen continuamente en ametrallarnos con referencias ochenteras.

En más de una ocasión, gracias al inestimable trabajo de la gran familia de almas oscuras, he tenido la oportunidad de disfrutar de producciones de calidad con carácter eminentemente underground que me han brindado unas inolvidables alegrías. Es en ese sentido que me gustaría abrir esta review mostrando mis más sinceros agradecimientos tanto a almas oscuras por el gran trabajo realizado así como a las productoras y directores que han tenido el detalle de brindarnos esta confianza. Gracias a todos, compañeros, por vuestro esfuerzo y dedicación al género.

Reconozco abiertamente que estoy pletórica, y este sentimiento que me invade hoy tiene mucho que ver con la apestosa racha de productos rancios, desabridos, insultantes y, me atrevería a catalogar hasta de inmorales que, últimamente, se empeñan en emponzoñar el género conocido como Slasher logrando que el espectador todavía esperanzado logre perder al completo la fe en este tipo de productos cada vez más vacios y faltos de sustancialidad. Dado la numerosa exposición de ejemplos que podría hacer al respecto de esta oleada de subproductos nacidos con el fin de provocar una pandemia de diarrea mental a gran escala - otra razón no se me ocurre – , he decidido solo citar para tal fin aquellas producciones que me han parecido, con diferencia, más insultantes y ponzoñosas. Empezaré, como no podía ser menos, por Bloody bloody bible camp (2012), la historia de unos jovenzuelos que deciden pasar un divertido (¿?) fin de semana en un campamento cristiano, siendo acosados por una sádica monja perturbada que pretende redimir sus actos impíos. Semejante ejemplo de todo aquello que nunca debe escribirse en un guión ni llevarse a cabo delante de las cámaras cuenta con la participación de Reggie Bannister. Sí, la verdad es que yo pensé lo mismo que, en su día, citó el señor Quevedo con gran maestría: Poderoso caballero es don dinero, porque otra razón lógica no se me ocurre. Pese a todo, esta broma de pésimo gusto, inexplicablemente, ha contado con el visto bueno de un importante sector de fans del señor Bannister, así como una catalogación positiva por parte de diversas webzine consagradas al género. Vivir para ver.

Kennedy (Julia Benson) y Ryan (Peter Benson) deciden juntar sus despedidas de soltero en una única fiesta. Para ello, reúnen a sus amigos y alquilan una cabaña en medio del bosque donde, supuestamente, van a pasar un fin de semana de juerga desenfrenada. Sin embargo, el dueño de la cabaña, Bo (Dave Colletef) es la mar de siniestro, y no tardarán en sucederse las muertes…

La premisa no es gran cosa, lo sé, pero quien escribe siente debilidad por el slasher, y puesto que todos, absolutamente todos, tienen un planteamiento similar, valía la pena intentarlo, ¿no? El problema es que las esperanzas se desvanecen prácticamente en el plano uno.

Y, de hecho, vayamos al plano uno: la película comienza con una descripción de un entorno natural bastante idílico, solamente roto por la presencia de una mujer vestida de novia que camina, tambaleándose. Créditos. La siguiente escena comienza con la novia en la comisaría, con el velo por la cara, siendo interrogada por un policía. Con una voz susurrante, y en planos o muy cortos o muy generales, ella dice su nombre, y comienza a contar cómo ha llegado hasta allí en un estado casi de shock. No hay que ser el más avispado del mundo para darse cuenta de que algo sucede, desde el momento en que hacen lo que sea con tal de no enseñarnos la cara de quien habla.

A ver de qué va la película

Tenemos a Michael Smith, el del pelo ensortijado, con su pijamita de dinosaurios cumpliendo dieciocho años (¡ya puedes follar Michael!). Sus amigos, unos tremendos subnormales, llevan a la postparty de cumpleaños la nueva “niña” del instituto, un bellezón de los que hace época llamado Alejandra, y una tabla ouija (¿¡pero no os han enseñado en el insti lo peligrosa que es!?). El amor brota de forma espontanea, y las hormonas toman las riendas de Michael que se presta a jugar a la ouija aunque teme a una entidad llamada Virgil. ¿El demonio? Sí, un demonio sin oficio ni beneficio cuyo mayor deseo es robarle el “hit-parade” a Jason y Freddy.
Sometido a fuertes visiones, el pobrecito Michael tendrá que ser testigo, desde la cómoda distancia de su cama, de la muerte de todos y cada uno de los asistentes de la práctica de ouija. Pero el amor todo lo puede, y con la ayuda espiritual de los enviados del inframundo se enfrentará al demonio (que muchos poderes pero mata a sus víctimas a cuchilladas) para en una vibrante conclusión hacer el ridículo como sólo un adolescente podría hacerlo.

Resumiré “Dimensiones Ocultas” (editada como Don’t Panic, pese a su origen mexicano, y conocida también como “El Secreto de la Ouija”) en una sola frase: es como si un chaval de quince años hubiese metido todos los tópicos del slasher sobrenatural de moda, allá por 1988, y los hubiese vomitado sin pensar, sobre una trama narrada a trancas y barrancas entre personajes infantiles y horteras. Pero si rascamos la superficie nos encontramos con una obra maestra de la caspa. Una cinta tan llena de humor involuntario que acaba convirtiéndose en una comedia en toda regla con gags que funcionan casi tan bien como en cualquiera de las partes de “Agárralo como puedas”. Precisamente es esta cualidad delirante la que se presenta más complicada de resumir, estamos en toda regla ante un “ver para creer”.