El denominado “Home invasión”, esas cintas en las que un desconocido o un grupo de ellos invade la intimidad de una familia adueñándose de su espacio doméstico, no deja de gotear títulos. No nos engañemos, aunque siempre son disfrutables, hay poca originalidad dentro del género: teléfonos móviles inalcanzables o que suenan en el peor momento, luces que se apagan, intrusos enmascarados, armarios transformados en escondites improvisados y sobresaltos de manual son paisajes y pasajes comunes en estas tramas… Afortunadamente nuestro miedo es también el mismo y el espectador siempre se proyecta en estas pérdidas del espacio íntimo empatizando con la situación, y mucho se tiene que torcer un filme de estas características para no mantenernos atentos. Siendo como son las casas un reflejo de nuestra personalidad y de nuestro estatus social, pero también una suerte de caja de caudales de nuestros secretos, estas invasiones suponen una violación que no necesita de sangre para resultar dolorosa… Emelie triunfa más en éste aspecto de transgresión del espacio íntimo, de trastoque de los cimientos de una familia, que en el aspecto violento, en el que es tan tibia como previsible.

Para llevar a cabo una cena romántica, un joven matrimonio decide dejar a sus tres hijos a cargo de una nueva canguro. Pero tras la imagen sana y cariñosa de esta joven se esconde una mente retorcida con un oscuro propósito. Poco a poco los pequeños comienzan a percibir que algo no va bien…

Un grupo de ex compañeros de universidad se pierden camino de una reunión de ex-alumnos en las montañas de Sierra Nevada. Tras hacer un alto en el camino para pasar la noche, tropezaron con algo mucho más oscuro… Ahora deberán luchar para escapar del mal que desataron; no sólo para salvar sus propias vidas, sino también para salvar sus almas.

Si cada vez que escribo las palabras “universitarios perdidos en un bosque” me dieran un par de monedas… probablemente seguiría siendo el mismo tipo sin pasta en los bolsillos que soy ahora. Y si alguien me preguntara por los dos géneros más trillados en el actual panorama del horror, es muy posible que términos como retroslasher y found footage salieran a la palestra. Pues bien, todo esto lo reúne una película de bajo presupuesto titulada Altar, escrita y dirigida por Matther Sconce, un tipo cuyo currículum incluye todos los oficios relacionados con el mundo del cine que uno pueda imaginar —actor, cámara, fotografía, edición, producción, guión, efectos especiales, coordinador de especialistas…— y que, con Altar, promete un intenso viaje repleto de “emociones, escalofríos y giros inesperados”.

Harta de peleas entre sus padres, la pobre niña rica Maya se muda con su novio a un antiguo edificio condenado en el Lower East Side de Manhattan. Sus vecinos son fabricantes de metanfetamina, drogadictos y degenerados, pero su infierno es aún más tóxico de lo que parece: un virus nace de sus nocivos residuos combinados con la basura infecta de los ocupantes del edificio. Ellos, uno por uno, sucumben a un patógeno aterrador que los convierte en asesinos sedientos de sangre, transformado su hogar en un salvaje matadero.

“Condemned” viene a reivindicar la dupla “Street Trash” y “Slime City”, películas neoyorkinas que portaban como estandarte el gore y mal gusto extrapolados a la degeneración de la Gran Manzana. Como si hablásemos de un híbrido entre estos dos mitos de la serie Z y el cine de la “Troma” más combativa, la obra escrita y dirigida por Eli Morgan Gesner, debutante en esto del terror, se estrenaba el año pasado sin pena ni gloria entre los aficionados. No era para menos, nos encontramos lejos de aquellos finales de los ochentas donde el cine basura nos sorprendía y nos fascinaba a partes iguales. ¿Cómo olvidar la primera vez que disfrutamos de “Mal Gusto” o de “Mutantes en la Universidad”?

En el 92 las cosas estaban cambiando, el jodido Cobi nos ponía en forma, España encontraba su lugar en el mapa a pesar de que África todavía empieza en los Pirineos, la oferta de ocio se ampliaba con nuevas cadenas televisivas, el laser disc parecía el futuro, el “acid house” daba paso a la cultura de club y los pastilleros a espaldas de los tormentos grunge… un surtido de errores, aciertos y desatinos que preconizaban el siglo XXI, y con el final del anterior, el aparente final del cine de terror. Los vídeo clubes entraban en su era crepuscular y la serie B directamente se bajaba un par de peldaños en la pirámide evolutiva para dejar paso a la sonrisa diabólica de Aznar. Con los coletazos de los ochentas, presas de una estética hortera donde el Príncipe de Bel-Air era sólo la punta del iceberg, surgieron algunas películas que venían a poner los últimos clavos al ataúd del cine de género, pero claro, las criptas son su hábitat natural y, más tarde o más temprano, iba a volver a resucitar, incorrupto o no, eso os toca a vosotros decidirlo.