En el momento en que sale a la luz esta reseña, se está produciendo la primera premier en España del último trabajo de Paul Verhoeven: Benedetta. Puedo imaginar las caras de más de un centenar de personas fascinados y escandalizados con la última bomba de este realizador, que desde ya os digo que va a levantar ampollas y aplausos como hizo en Cannes. Parece mentira que a sus 82 años el holandés se encuentre en tan plena forma. Demuestra que a su cine no le tiembla el pulso por nadar contracorriente y ofrecer al público un espectáculo adulto, sexual, desafiante y muy cargado de la inquina y de ese humor ácido que es también una seña de identidad de este gran director.

Verhoeven recrea la historia real de la monja Benedetta (interpretada por Virginie Efira); controvertido personaje acusado de herejía y de comportamiento contra natura (lesbianismo) en el siglo XVII. Sus visiones de Cristo y sus epifanías, sumadas a la aparición de estigmas en manos, pies y posteriormente en la frente, la convirtieron en abadesa del convento de las Teatinas. Pero su fama y su poder en la ciudad de Pescia, llamaron la atención de las altas instancias de la iglesia que iniciaron una investigación respecto a ella y su entorno, centrando la atención en su relación con una novicia llamada Bartolomea (que interpreta Daphne Patakia).

A un género, como es el fantástico, tan aficionado a los clichés hay que aplaudirle siempre la entrada de aire fresco; la llegada de propuestas que, usando estos lugares comunes, lleven las tramas a territorios nuevos. También es digno de aplauso que un director decida cambiar formalmente la manera de encuadrar una situación, saliiéndose de los estándares estéticos que se han ido realizando para historias de puntos de partida similares. El cine de época, sin ir más lejos, suele presentar siempre una fotografía preciosista, muy influenciada por lo movimientos pictóricos figurativos de la época que aborda, donde la cámara suele ser estática y donde el plano general y medio parecen imponer su ley. El director argentino Pablo Agüero ha decidido en “Akelarre” saltar por encima de la normas formales de cine de época, y valiéndose de los elementos del cine fantástico ha construido un drama brillante, que utiliza la brujería para hablar de temas actuales y que tiene ese aroma entre crónica real y cuento adulto que encanta a este que va a firmar la reseña.

Nos situamos en los primeros años del siglo XVII, en un pequeño pueblo vasco en el que los hombres se han echado a la mar y las mujeres viven cuidando las cosechas y los animales. Un día llega a la región un inquisidor (Alex Brendemühl) en busca de brujas que le revelen la ceremonia a seguir para poder contactar con Lucifer y sus fuerzas. Apresa a seis jóvenes que sospecha pueden estar hechizadas y comienza con ellas sus métodos para sacarles una confesión. Rápidamente las acusadas ven lo cerca que están de arder en la hoguera y buscan la forma de satisfacer la curiosidad del sádico inquisidor.

Cuando estaba viendo 1917 me preguntaba continuamente ¿qué es realmente el cine de terror? Quiero decir, estaba viendo dos personajes, dos soldados, andando por unas trincheras en la Primera Guerra Mundial. No, no eran los primeros compases de la guerra, sino que estaba terminando. Para entonces, dichas trincheras se habían convertido en largos pasillos que conducían al infierno. Interminables recorridos llenos de muerte, locura, desesperanza y putrefacción. No imagino escenario más terrorífico. Imaginad según estáis leyendo…

Estáis andando y, cada cinco pasos, te encuentras con miembros perdidos. Miembros descompuestos, algunos ya convertidos en calavera, que podrían pertenecer a algún compañero de batalla, o incluso a alguien que vivía cerca de ti, antes del conflicto. O puede que sean desconocidos, o de un animal. Sea como fuere, vas con cuidado de no pisarlos, hay que guardar un mínimo de respeto, aunque esto no les sirva a estas alturas. Los que siguen vivos, quizás preferirían la suerte de los muertos. Entre ellos, observas desolación, locura, ni una sola mirada limpia. Tú no lo sabes, pero los que te observan saben que eres como ellos: tu gesto es de agotamiento, de desorientación. Ya tienes la mirada de los mil metros. Espera ¿eso que ha pasado correteando era una rata? No puede ser, las ratas no son tan grandes. Luego caes en la cuenta, que sí, que aquí todo es posible, y que esas ratas llevan desde el principio de esta maldita guerra alimentándose más que nunca. Son gigantes. Casi, parecen mutantes.

Medianoche, víspera de Año Nuevo. Cuando todas las esperanzas depositadas en los nuevos comienzos cobran vida, como por arte de magia. Excepto por Lindsey y Jeff Pittman, un matrimonio venido a menos que se enfrenta a la prueba definitiva de sus lazos sentimentales. Después de encubrir un crimen accidental, el atropello de un caminante desconocido, una red de engaño y avaricia atrapará a la pareja, arrastrando a la hermana de Lindsey y a otras personas igual de afectadas por la envidia y el miedo, combustible ideal para esta hoguera de las vanidades.

Julius Ramsay salta de la televisión (“Scream”, “Outcast”, “TheWalkingDead”) al cine mediante “Midnighters”, thriller con tintes de novela negra que no llega a ser ninguna obra maestra pero bien sirve para pasar un rato cualquiera. La condición como espectador es evitar cualquier exigencia frente a la falta de coherencia argumental desplegada, elemento clave, por otro lado, cuando un cineasta intenta imitar a clásicos de la talla de Hitchcock, aquí la principal referencia. Los ecos de “Crimen Perfecto” son tan evidentes como negativos a la hora de valorar “Midnighters”, por aquello de enfrentarnos a una situación tratada mil y una veces dentro del cine y la literatura con resultados muy, muy superiores. Quizás lo mejor que se pueda decir de la ópera prima de Ramsay, acompañado al guion por su hermano Alston, es que opta por evitar los artificios exagerados, muy consciente del sub género que trata, haciendo hincapié en la atmósfera y en el ritmo, redundando en una obrita muy agradable de ver y, también, muy fácil de olvidar.

Una mujer iroquesa y sus dos amantes, otro miembro de la tribu y un atractivo británico, huyen de la venganza de los supervivientes de un grupo de soldados que han masacrado por la noche. Esto posiciona a los previamente neutrales “mohawk” en la guerra que está teniendo lugar en Estados Unidos a principios del siglo XIX, preludiando el sendero de lágrimas que acontecería décadas después.

“Mohawk”, en palabras de su propio director durante el último “Morbido Fest”, quiere ser un alegato anti Trump a través del cine de género. Más bien estamos ante un drama sin drama, una película de acción de pobres resultados, una cinta de terror sobrenatural con muy pocos elementos macabros, una recreación histórica sin los medios necesarios y un survival carente de tensión. Hablamos de una leve trama ubicada temporalmente en los inicios de la guerra norteamericana que enfrentó en 1812 al bando estadunidense contra el británico, poniendo en una situación muy delicada a las diferentes tribus indias que verían como su existencia se veía seriamente amenazada. La masacre racial que se produjo en el nuevo continente, tanto al norte como al sur, me provoca auténtica nausea, especialmente en lo que refiere a los mal llamados indios, porque a día de hoy, moral y éticamente, los colonizadores no han realizado ningún examen de conciencia real. Y algo de ese sentimiento sobrevuela la cinta.

De junio a septiembre de 1692, diecinueve mujeres,todas declaradas culpables de brujería, fueron llevadas a Gallows Hill, cerca de una pendiente árida de la aldea de Salem, para ser ahorcadas. Otro hombre de más de ochenta años fue condenado a muerte bajo una montaña de piedras pesadas por no querer someterse a un juicio por cargos de brujería. Es la historia de una barbarie judicial y popular que nos vuelve a demostrar la condición del ser humano, además de los fanatismos religiosos…

Algunos de los síntomas que “delataban” a estas supuestas brujas eran la epilepsia y psicosis delirante. Esto también podría haber sido causado, por la ingestión de centeno, un ingrediente común del pan, pero infectado con cornezuelo —causado por un hongo— que puede derivar en enfermedades como las que hemos nombrado. El alucinógeno LSD es un derivado del cornezuelo, y pudo haber causado estos efectos en la primera acusada, pero esta teoría no explica las acusaciones y muertes producidas en Salem durante ese año.