Autumn Blood es la película más hermosa que he tenido el placer de ver en mucho tiempo. No tengo muy claro que lo que acabo de decir sea una buena carta de presentación teniendo en cuenta que estamos en Almas Oscuras, pero lo cierto es que apenas transcurridos 20 minutos de metraje de Autumn Blood ya se me clavó en la mente, y además de manera obsesiva, la necesidad de pasar mis próximas vacaciones rodeado de inmensas montañas tirolesas. Y no salmente de montañas… también bosques, valles, ríos, cascadas… Una impresionante colección de paisajes, fotografiados de manera excelsa, y adornados en última instancia con la herética belleza de una joven actriz llamada Sophie Lowe a la que Markus Blunder, que debuta en el largometraje con Autumn Blood, no se corta un pelo a la hora de desnudarla por completo cuando se le presenta la mínima oportunidad (pillín). ¿Y más allá de esta sobredosis de belleza? Veamos…

Dos jóvenes hermanos, un chico (el menor), y una chica, quedan al mando de la granja en la que residen tras la inesperada muerte de su madre. Por desgracia las noticias vuelan, y un joven del pueblo más cercano asalta a la chica en mitad del bosque, violándola y golpeándola repetidamente.

No. Aunque de entrada pueda parecerlo Autumn Blood no es un rape&revenge al uso. Su nivel de violencia gráfica está muy lejos de la explicitud de la que hacen gala clásicos del subgénero, como La última casa a la izquierda o I spit on your grave. Al mencionado Markus Blunder sin duda alguna le interesa más retratar ante la cámara la reacción de sus personajes ante una situación de violencia potencial, cuyo detonante es la lujuria, que ser excesivamente explícito a la hora de mostrar dicha violencia. Y también le interesa sobremanera el contexto en el que se origina el conflicto.

anarquía. (Del gr. ἀναρχία). 1. f. Ausencia de poder público. 2. f. Desconcierto, incoherencia, barullo.

purgar. (Del lat. purgāre). 1. tr. Limpiar, purificar algo, quitándole lo innecesario, inconveniente o superfluo. 2. tr. Sufrir con una pena o castigo lo que alguien merece por su culpa o delito. 3. tr. Purificar, acrisolar.

Volviendo a recuperar el pensamiento de los clásicos, James DeMonaco pone de nuevo la locución Homo homini lupus ante nuestros ojos, sin llegar a meter el dedo en la llaga y apostando (una vez más) por una serie de capas de auto-corrección que nos dejan a medias en lo que podría haber sido una historia absolutamente llena de incorrección política. Salvando la Anarquía que reza el título de esta secuela de The Purge (DeMonaco, 2013), uno de los thrillers más rentables de los últimos años, y la premisa de una historia que cambia de escenario, todo en este nuevo acercamiento a La Purga Anual sigue la tónica de correctismo de su predecesora, quedándose a puertas de algo polémico y desgarrador.

Quizá la intención de DeMonaco nunca haya sido la de provocar, pero está claro que la sola idea purgatoria es, cuanto menos, provocadora y, por ende, instiga a que nuestras bizarras mentes divaguen en busca de algo altamente retorcido. Si esto era algo que ya sucedió con la primera entrega, la decepción para con esta segunda parte no está del todo justificada, pues desde el primer momento el espectador debe ser consciente de que vamos a asistir al mismo tipo de juego, uno en el que lo explícito y la sangre a raudales no juega en primera plana, convirtiendo a la terrorífica idea de la Purga y todo el abanico de posibilidades de la mezquindad humana de ella derivado, en los verdaderos conflictos que moverán la historia.

La trayectoria del director Luc Besson ha sido irregular durante la última década. Un director que empezó su carrera pisando fuerte con títulos como León, Nikita y El Gran Azul, a los que le siguieron otros bastante interesantes como Subway o El Quinto Elemento, pero que tuvo luego un bajón pronunciado con producciones cuya calidad estaba muy por debajo de los films mencionados. Dentro de este último grupo podemos recordar títulos como Juana De Arco, Adele y el Misterio de la Momia, o la reciente y fallida Malavita. Ahora, lo nuevo de Luc Besson se titula Lucy, y a continuación veremos que nos trae de bueno o de malo la nueva película de uno de los directores de cine francés, junto a Jean Pierre Jeunet, que logró atraer mi atención en la década de los 90 (y finales de los 80), donde encontramos sus mejores y más interesantes obras.

La trama de Lucy nos lleva, a través de apenas unos 90 minutos de duración estándar, hacia un cine que no resulta en absoluto novedoso: humanos que adquieren capacidades que están por encima de sus posibilidades e incluso de su propia naturaleza (superpoderes), sin duda una premisa muy habitual en el cine de superhéroes. Basta recordar como una persona que provenía de un lejano planeta y que tan solo sucumbía al poder de la kryptonita, se paseaba volando libremente por nuestro mundo. Otro podía dar enormes saltos y lanzar telas de araña tras ser picado por una araña radioactiva; mientras que un abnegado científico se volvía prácticamente invulnerable, rocoso y de color verde debido a una dosis letal de rayos gamma. Ejemplos de personas que adquieren poderes sobrehumanos los hemos visto y probablemente seguiremos viéndolos dentro del género de los superhéroes.

Alice ha pasado una temporada en el hospital psiquiátrico, será que le falta algún tornillo. De vuelta a su nueva casa, su marido no le hace ni caso, ocupado como está tirándose a una alumna y supervisando la reforma de la casa, prefiere ignorar las gilipolleces de una mujer con cara de trastornada. Y aunque finalmente Alice consigue hasta un trabajo, todo se va derrumbando a medida que los hombres que la rodean demuestran su incapacidad para tratarla bien. Por suerte, un extraño carpintero se encargará de protegerla aunque tenga que cortar un par de miembros de más.

El verano va llegando a su fin y la rutina nos espera a la vuelta de la esquina, si no estamos ya algunos ahogados por el trabajo u otras tareas peores. Que mejor para celebrarlo, mientras los rayos del sol van perdiendo fuerza a media tarde, que sumergir nuestros cuerpos desnudos bajo un mar de tibia caspa llena de títulos VHS capaces de obligarnos a arrancarnos las retinas. Así que sin más dilación vamos a hablar de “The Carpenter”, porque un buen carpintero tiene que usar manos y herramientas día y noche, pues el mundo no se hizo sin trabajo.

Parece ser que el viaje por las estanterías de 100 pesetas de nuestro vídeo club imaginario nos llevan a Canadá, país de origen de esta cinta de 1988 que uno no sabría muy bien clasificar: ¿es un slasher?, ¿es una comedia?, ¿es una cinta experimental?, ¿es un drama romántico?, ¿es una basura absurda? A esta última pregunta tengo que responder un rotundo “sí”, al resto, pues aquel que se atreva a verla tendrá que decidir, por mi parte me parece uno de esos intentos por hacer cine diferente, a costa del terror, que no llega a nada y por eso toca tantos palos (y tan mal, por cierto). Pero hay que reconocer que la condenada tiene un “algo”.

Jennifer se muda con su bigotudo esposo al antiguo apartamento de una médium, encontrando pro casualidad (sí, claro) un instrumento que la pondrá en contacto con el fantasma de un hombre cuyo asesinato se ocultó tras un falso suicidio. El espectro reclamará venganza, a través de Jennifer, en una desopilante relación de eventos fantasmagóricos.

Después de un par de reseñas donde mi faceta de viejo verde llegaba a cotas insospechadas debido a la proliferación de pechos turgentes en las películas comentadas, me sentía un poco culpable al respecto. “¿Y dónde estás los culos?”, me preguntaba compungido. Así que para desintoxicarme de esa sobredosis mamaria se me ocurrió visionar “El Oráculo”, por aquello de “(ah)ora culo, (ah)ora teta”; como veis siempre ando intentando postularme para miembro del “Club de la comedia”.

Bien, hablar de “El Oráculo”, película más casposa, mala, repugnante y antinatural que la hipotética boda entre Falete y Kiko Rivera, sería hablar de su directora: la infame Roberta Findlay, y decimos infame porque la carrera de esta mujer siempre estuvo cubierta de mierda de principio a fin. En los remotos sesenta nuestra amiga se dedicó junto a su no menos infame marido, Michael Findlay, a rodar película tras película de “sexploitation”, llenas de todo el contenido morboso que el mercado del verdadero “grindhouse” tuviese a bien aceptar. Productos de cuatro perras que atestiguaban una total falta de medios y sentido de la coherencia, siempre bajo la excusa del “todo vale para atraer al público más barriobajero” y con los aires de grandeza que se otorgaban como parte de la anti elite artística e intelectual de la época; neoyorquina por si fuera poco. Según propias declaraciones de la interfecta, ella se dedicaba más bien a ayudar a plasmar en pantalla las ideas de su marido, siendo estas películas obviamente interpretadas por la pareja y, más o menos, el mismo círculo de amigos/”intelectualoides”. Aunque este arrebato de dignidad, el cual nace ante la sempiterna comparación de su labor de directora con la de su marido, resulta papel mojado cuando vemos como se desenvuelve su carrera cinematográfica. ¡Vaya pájara!

Martin es un “looser” que aspira a convertirse en una gran estrella de rock, pero tras todos los intentos y llevar una vida miserable como pizzero sólo le queda realizar un pacto con el diablo y convertirse en el gran Angel Martin (¡ouh yeah!). Por supuesto las cosas no pueden acabar bien cuando debes matar para conservar tu mansión, fanáticas ninfómanas, poderes demoniacos y capacidad para tocar la guitarra casi literalmente con… el rabo. Así que el drama de un nuevo Fausto está por empezar, esta vez a ritmo de hard rock (¡mueve tu peluca!).

Hace poco recordaba en la reseña de “Slumber Party Massacre II” la participación de Traci Lords, la famosa estrella porno (y si no la conoces, amigo heterosexual, ya te faltan manos para hacerlo), en una película de serie b del tito Corman, lo que me dio pie a revisar otra de sus participaciones en el cine casposo que tanto me gusta. “Hasta la Muerte” (“Shock’em Dead” en su Estados Unidos natal) viene a unirse a la ilustre/infame lista de producciones que mezclan horror y rock and roll (nada de ñoñeces tipo One Direction, que os veo venir): “Muerte a 33 R.P.M.”, “Rock Tropper”, “Al filo del Infierno”, “Black Roses”, “Reverb”, “Lords of Salem”, “Hard Rock Zombies” y, para no olvidarnos de la patria, “Metal Creeps” (Bazofia Films). Pues bien, la película de un desconocido Mark Freed nos sumerge en la historia de un Fausto californiano que vende su alma al diablo, o a una bruja vudú para el caso, con tal de convertirse en una estrella de la guitarra (¿te imaginas despertar en una mansión con jacuzzi y tres pivones a tu lado?). Siendo de principios de los noventa, y con Los Ángeles como telón de fondo, es lógico que el estilo musical a practicar sea el hard rock glam (en la línea de Poison, bastante menos punk que los grandes Guns and Roses). Parece que, ante semejante tesitura, la presencia de Traci Lords fuese casi obligada porque por la época previa a la eclosión del grunge, la diva porno se había convertido en objeto de culto entre la escena hard rock californiana. Famosa es la cuasi relación, truncada por el crack, que mantuvo con el bueno de Slash, uno de los mejores guitarristas de la historia.