Han pasado 30 años desde la aparición del primer videojuego de Resident Evil. Y han pasado 30 años para que se haga justicia a la franquicia en el cine. Lo han conseguido sin necesidad de adaptar ninguno de los juegos, ni de presentar a los personajes clásicos. En una jugada muy inteligente, han decidido que vivamos el inicio de todo desde los ojos de un tipo normal y corriente, sin experiencia en combate, ni experto en armas. Un repartidor que tiene que ir del punto A al punto B y su viaje se convierte en un lujoso DLC con el que cualquier fan de la saga de Capcom (entre los que me incluyo) hubiera gozado.

Aquí no importa ser fiel al lore, sino a la jugabilidad. Y ahí, este Resident Evil es un rotundo éxito.

Ojo, no quiere decir que por no presentarnos personajes y misiones ya conocidas, no respete el universo de los videojuegos. Al contrario, utiliza toda su base jugable: como si de un jugador novato se tratara, nos hace ponernos al mando de Bryan, el repartidor. Sin tiempo para preguntas, nos proponen una misión. La misión se complica y tenemos que ir aprendiendo mediante ensayo y error, investigación del escenario, practica con las armas e incluso algún guiño a la resolución de puzzles. El nivel de dificultad va incrementando a medida que avanzamos.

En esta nueva historia dentro del universo de Resident Evil, seguimos a Bryan (Austin Abrams), un repartidor de material médico que lleva una vida aparentemente normal y alejada de cualquier peligro. Sin embargo, su rutina da un giro brutal cuando, sin darse cuenta, queda atrapado en una situación mucho más grande y aterradora de lo que podía imaginar. A lo largo de una noche fatídica, la ciudad comienza a desmoronarse en medio del caos, mientras una amenaza descontrolada se extiende rápidamente. Bryan se ve obligado a emprender una carrera desesperada por la supervivencia, envuelto en una sucesión de persecuciones, encuentros violentos y situaciones límite, donde cada decisión puede ser la diferencia entre vivir o morir.

Con motivo del estreno en cines de esta nueva entrega el próximo 18 de septiembre, sorteamos entradas dobles para ver la película en cines de España, todo el tiempo que la película esté en cartelera y para cualquier día y sesión.

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¡Mucha suerte, oscuros!

Hijo del mítico realizador de televisión, del que no solo ha heredado el nombre y el apellido sino también un profesional cuidado de la imagen, El nido supone el debut en el largometraje de Hugo Stuven. Y hablo del cuidado de la imagen porque la factura es uno de los grandes valores de esta película: una fotografía perfecta y algunas decisiones en sus planos realmente hermosas, pero sin alardes subrayados.

Apoyada en sus compases iniciales sobre los pilares de dos películas —Nunca te sueltes, de Alexander Aja, y El bosque, de M. Night Shyamalan—, tras sus primeros diez minutos la cinta planea en busca de corrientes de aire menos evidentes para hablarnos de los traumas familiares y de cómo estos, muchas veces, se transmiten de padres a hijos.

En el corazón de un frondoso bosque, lejos de cualquier rastro humano, hay una cabaña en la que habita nuestra protagonista, una sensacional Michelle Jenner. No vive sola: le acompaña su madre (Luisa Gavasa), que permanece encadenada a un extraño sistema de raíles que le permite caminar por la cabaña, pero que le impide llegar al exterior; y su hijo Óscar (Dylan Radley), un crío de nueve años, al que controla mediante explicaciones sobre el mundo exterior y el mal que en él habita.

Algunas críticas están masacrando lo nuevo de Eli Roth. Pues qué queréis que os diga, yo me lo he pasado como un cochino en una charca.

Los niños no son aquí aquellas criaturas siniestras de mirada perdida de El pueblo de los malditos ni tampoco existe la solemnidad satánica de Damien. Estos son mini psicópatas desatados, una guardería organizada por Art the Clown. Y la película encuentra su mejor versión cuando deja de fingir que existe una historia importante detrás y se entrega al caos.

No estamos ante Ari Aster diseccionando traumas familiares ni ante Robert Eggers invocando demonios entre velas mientras alguien habla inglés del siglo XVII. Dulce sabor a muerte es una estupidez. Una estupidez monumental, pero una estupidez cojonuda. Porque mientras medio género anda ocupado hablándonos del trauma, la maternidad y la depresión mediante planos de una señora mirando una pared durante siete minutos, Roth aparece con su carrito de los helados preguntando: ¿De qué sabor lo quieres?